Imposible imaginar la vida sin la escritura. Así comenzó nuestro viaje, siete personas con distintos ideales, estilos y personalidades con dos puntos en común: nadie estudió letras, todos deseamos contar historias.

Los planetas se alinearon para reunirnos en el Segundo Encuentro de Narradores que convocó el IMAC en 2017. Ahí, durante una semana, nos fuimos conociendo por medio de nuestros textos; descubrimos que lo que nos movía creativamente de alguna manera nos conectaba como escritores. Ése fue el génesis de 7 Nuevos Narradores.

A partir de ahí, decidimos reunirnos para seguir compartiendo nuestros cuentos. Un mes en un bar, al siguiente en otro, una chela, un ron y la botana para abrir los oídos a lo que nuestros pares nos compartían. Con el paso del tiempo, decidimos seguir escribiendo y planteando algunos retos para generar nuestras historias, no nos bastaba la hoja en blanco. Paralelamente, encontramos difusión en la Revista Sputnik II que se publica en línea desde Aguascalientes. En el camino nos fuimos conociendo como escritores y como personas. No sólo nos admiramos como cuentistas, también nos queremos como familia.

A un año del primer encuentro seguimos escribiendo, aprendiendo a mejorar nuestra técnica, leyendo y explorando nuevos caminos creativos. Nos bajamos de Sputnik II y tenemos nuestra propia página 7NN donde seguimos con el reto de escribir nuestras historias, de publicar bajo nuestra estética un volumen de nuestro trabajo en el futuro, porque Aguascalientes es también, tierra de narradores.

A continuación, una de las obras de los 7 Nuevos Narradores de Aguascalientes.

¡Ayer maté a un hombre!

Isaías García

¡Ayer maté a un hombre! Maté a un hombre débil, aquel que iba rumbo a casa, ese mediocre que perdió su trabajo por alcohólico, que destruyó lazos familiares por violento, que se quedó solo por idiota. Lo seguí hasta su domicilio, un lugar fúnebre con olor a soledad y alcohol barato, estaba tras él hasta llegar a ese lugar despreciable. Crucé la puerta y dentro observé las decoraciones de la sala, en la pared fotografías de la familia mostrando relaciones superficiales, cuadros con figuras mal formadas, en el suelo había botellas de licor e ilusiones destrozadas. Subí por las escaleras conduciéndome hacia la habitación que da hasta el fondo, abrí la puerta, la cama destendida, sueños rotos alrededor, un eco abrumador, el aullido de un perro y un hombre con lágrimas en los ojos, acobardado, derrotado y tranquilo mientras mi cuchillo favorito con mango en forma de salmón rebanaba su cuello. Después del acto, observé en el reflejo de la ventana cómo me desangraba y moría rápidamente a mis 32 años, al mismo tiempo que caía ese objeto punzocortante al piso.